Sátira.

Nunca fuimos personas de grandes sátiras.

No. Nunca las fuimos.

No fuimos de aquellos que utilizan las palabras,

Para lanzárselas como bombas, en plena cara.

No. Nunca fuimos esa clase de personas, de alimañas.

Sin embargo, míranos ahora. Míranos.

Hablándonos como si en cada suspiro disparáramos armas

Y el folio constituyera nuestro campo de batalla.

Y no quiero hablarte,

ni escribirte, ni refugiarme,

ni quererte, ni odiarte.

Ya no quiero hablarte.

A través de tus palabras sólo consigo alejarme,

así que no: ya no quiero escucharte.

Porque ayer, como tantas otras veces

Tú no estabas. Tu mano no me levantó,

No me salvó de mi hendidura, ni del lodo.

Lo triste, no es que creyera que te necesitaba

Sino que me di cuenta de que entre nosotros sólo quedan sátiras.

Bohemia.

Cuando el mundo te da un revés
Y nada entiendes.
Tú no estás, como nunca, como siempre.

Y París,
Cambió en el Sena su azul por gris.
Se convirtió nuestro universo
En un lugar de blanco y negro
Donde nada era igual, no era nuestro.

Y quise romper fotos,
Quemar mis lágrimas
Aprovecharlas para asfixiar nuestras almas
Y alegar que era por el ozono,
Por el día de mañana.

Y no pude hacerlo
Me estaba reconstruyendo
Me había caído y tú seguías haciendo
La nada en ese momento.
Me caía y tu mano se dirigía a la tumba de cemento
Donde caían poco a poco mis dueños.

Y tú estabas lejos.
Mientras rozaba el infierno.
Y tú, cuando mi corazón pedía tu cuerpo
Nunca estabas, ni estuviste ni estarías para salvarme de ello.

Papeles arrugados de un cajón (II)

Sábado.

12 de marzo

De este mismo año:

Te amo.

Cinco letras que me han destrozado

Al saber que no las has pronunciado

Que están impresas en un pasado,

Ahora ya, perdiendo su significado.

Papeles arrugados de un cajón (I)

Y las lágrimas, no. Mejor no hablemos de ellas

Quienes caprichosas se asomaban a mis ojos

Con las palabras que leían en tus huellas,

Con esos rastros que anunciaban todo menos tu vuelta.

Una noche más, me encontré con tus palabras, con mis ojos,

Con el tú de mis historias, con el tú de mis sollozos.

Daba igual, tenía un sentido

Que hasta entonces no había visto.

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¿Y si el amor 

no existe y es sólo química?

¿Y si la química

nunca es química y es amor?